Vuelo por el mundo con unos cuantos folios arrugados en el fondo de mi bolsa de viaje. Un lápiz de carboncillo afilado entre los pliegues de la ropa. No cuento con que me esperes en el café donde siempre solíamos ir y poses para mí. Por eso dibujo sin pensar. Dibujo música, aire, verdad. Por eso derramo el vino tinto sobre el lienzo. Por eso pinto con carmín y doy trazos con rímel. Por eso ya no firmo mis obras. No te debo nada.
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